http://www.arthania.ru/node/174
Пока вот так... решила переключиться на переводы... Надо же, месяц прошёл с тех пор, как я последний раз сюда заглядывала - и, кажется, ничего не изменилось... всё та же стагнация, то есть, как же это... ЖИЗНЬ ИДЁТ СВОИМ ЧЕРЕДОМ... когда-то я о такой стабильности мечтала. Чтобы всё было на своих местах - дом, работа, ещё одна работа... ах, да, ещё друзья. Друзья на работе. На этой работе, на той работе, на ещё одной работе... Я пять лет мечтаю сходить за грибами. В этом году даже собралась уже... да... вот... ещё чуть-чуть... и всё сорвалось. Вместо этого я тест-драйвила Audi R8 - хорошая машинка, нечего сказать. Ещё я хотела погулять по осеннему парку, попинать кленовые листья. Но нет, и этого не будет. Страшная, унылая, отвратительная тоска. Sehnsucht. И очень, очень много работы.
_____________________________________________________________________

Новость с моего сайта:
______________________________________________________
В седьмом (№2(7) за 2008 год) номере литературного PDF-журнала "Тьма" опубликован короткий рассказ "Чудовище". Все номера журнала доступны для скачивания на сайте литературного объединения "Тьма" (www.ourdarkness.info).

"Она орала как сумасшедшая, и всё оттого, что в её любимой чашке вдруг ни с того ни с сего оказалось насекомое. Крупное, почти в палец величиной, в мужской палец, в палец крупного
мужчины, а не в её маленький аккуратный пальчик. Любимая чашка, из которой она уже много лет пила свой утренний чай, чашка с цветочком, нарисованном на донышке, уже поистёршимся от времени и чая, но всё ещё вполне симпатичным. Теперь на этом цветочке сидело гнусное насекомое и похотливо двигало длинными усиками. Его вытянутое тело неуклюже ворочалось, пытаясь уместиться на крохотном пространстве чашечного донышка, лапки скребли фарфор. Его жирное, белесовато-коричневое тело мерзко изгибалось. Оно выглядело так тошнотворно, что могло бы испугать кого угодно, что уж говорить о женщине, ведь известно, что женщины инстинктивно боятся насекомых, пресмыкающихся и мелких грызунов. В маленьких же женщинах, попросту говоря, в девочках, это инстинктивное отвращение к «гадам» выражено во сто крат сильнее, в особенности если представитель этого племени приходит в соприкосновение со святая святых женщины – с посудой..."
...
______________________________________________________

Рассказ очень старый, так что судить по нему о моём творчестве ни в коей мере нельзя. Тем не менее, мне он всё равно нравится.

Что ещё? Потихонечку кой над чем работаю - когда выйдет, все узнают... собственно, некоторые-то уже сегодня знают (смайл). Отравилась с вечера анальгином - совершенно волшебные ощущения, но в глазах уже не двоится (пока ехала на работу, ещё немного двоилось, по каковой причине я была испугана виртуальной толпой ГАИшников - шутка).  Вся работа идёт медленно - осень... и вообще, я хочу за грибами - подосиновиками и подберёзовиками с крепкими хрустящими ножками и хвоей, налипшей и шляпку...
______________________________________________________

Ну и вот, напоследок иллюстрация к моей действительности:



Sleeping Pillzzzzz....
______________________________________________________

______________________________
Когда лгали свинец, ртуть и золото
К магу чернь ползла на порог
Он крошил их лбы молотом
И в глаза им лил кипяток
Благодарно смеялись убогие
Из пизды в могилы спеша
В глубине ненасытной утробы их
За кишки цеплялась душа
______________________________

Хха, событий происходит много - а писать не о чем. По-видимому, слишком много. Мозг, можно сказать, давится от переизбытка информации - большей частью ненужной и даже вредной. Есть вероятность, что в какой-то момент он отравится. Причём я заметила, что от работы, которой в последнее время особенно много, я не устаю нисколько. Смертельная усталость - от людей. Почему каждый считает, что имеет право на собственное мнение? Почему это мнение высказывают мне? Почему Я, в конце концов, тоже имею на всё своё мнение и спешу им поделиться, хотя в действительности окружающим на него глубоко похуй? Общение - вот что утомляет. Я не нравлюсь себе вежливой и спокойной, потому что к такому поведению меня вынуждает исключительно здравый смысл. Когда правит здравый смысл - наступает уютная стагнация. Чтобы жизнь стала веселее, нужно добавить в этот стакан серых соплей, который мы называем "нормальной жизнью", чуточку безумия. Безумие в терапевтических дозах ещё никому не вредило. Уж поверьте мне на слово.
__________________________________________________________________

Забавный случай произошёл на днях.
Ситуация: я на серебристом X5 ползу в пробке по Заневскому проспекту (сократившемуся до двух полос благодаря дорожным работам). Да - очень обидно, когда у тебя (ну ладно, у машины Друга, ну всё равно что у тебя) 5 литров движок, ползти в пробке, но Город у нас красивый - можно поглазеть по сторонам. Передо мной так же ползёт дядька в кабриолете Porsche Carrera. Выезжаем на Невский - большинство машин сворачивает, зная, что Невский перекопан. Порш упрямо едет дальше. Я равняюсь с ним.

Я: Невский там закрыт! Давайте свернём!
Обитатель порша (очень уверенно): а НАС пропустят!

"Окей, раз он так уверен, может, и правда там пропускают исключительно порши и бэхи", думаю я и еду за ним. Подъезжаем к ст. м. Гостиный Двор, где, собственно, и перекопано. Раскопки охраняет сотрудник ГИБДД. Carrera подъезжает к заграждению и требует пропустить. ГАИшник, конечно, его не пускает :) , но тот продолжает препирательства. Я, как дура, стою за поршем и наблюдаю (нет, чтоб убраться оттуда подобру-поздорову). Наконец ГАИшник, вконец рассердившись, замахивается на водителя порша жезлом, и тот со скорость пули улетает на своей машине вправо (это надо было видеть). Я, не дожидаясь второго приглашения, лечу за ним. Догоняю. Дядька сбавляет скорость и бросает на меня виноватый взгляд через плечо. БЕДНЫЙ.
_____________________________________________________________

____________________________________________________________________

Анна щелчком отбросила дымящийся бычок в темноту ночного города и вдохнула пахнущий черёмухой и выхлопными газами воздух. Она ждала всего месяц. Целый месяц. Бесконечно долгий, невыносимо долгий месяц, наполненный щемящей тоской. Редко бывало, чтобы она так скучала – с тех пор, как она живёт одна, такого не случалось. Впрочем, «одна» – это не совсем верное определение. Правильнее было бы сказать – живёт без людей. Каких-то несколько лет назад она не могла и представить себе такой ситуации. Каких-то несколько лет назад у неё была постоянная работа и любящий муж. По крайней мере, на последнее она надеялась в прошлом. Сегодня ей было это безразлично. У неё была машина – красный Peugeot 107. Не ахти что, но у большинства и этого нет, верно? Она была маленькой рабыней несостоявшегося российского капитализма. Такой же, как тысячи и тысячи других. Ей самой её жизнь казалась до сумасшествия интересной – тем более, Анна была девушкой образованной и много читала, и в том, что она читала, часто описывалась глубокомысленная пустота её жизни, и в книгах она не пыталась убежать от действительности, потому что действительность её вполне устраивала, а книги предлагали ей эту действительность в расширенном варианте. И не было ничего лучше этого. Вся её жизнь была расписана наперёд – она знала, когда примерно её ждёт повышение, когда повышение ждёт её мужа, когда они наконец смогут обзавестись первым ребёнком, когда – вторым, сколько примерно нужно отложить на школу и институт ещё не родившимся отпрыскам, и так далее, и тому подобное.

Но потом что-то случилось. Вернее, не что-то, а событие совершенно прозаическое и определённое, однако оно ухитрилось перевернуть всю невозмутимую размеренность её существования. Анна попыталась припомнить тот день. Было начало мая, но ещё как следует не потеплело, и земля была покрыта кое-где ледяными наростами, а в воздухе не пахло весной. Анна отправилась за покупками. Всё было как обычно – она проехала восемьсот метров от подъезда до магазина, припарковала свой красный «Пежо» и отправилась за покупками. Вернее, собралась отправиться. Ступив на скользкую землю, она не удержала равновесия и упала, ударившись головой об бок собственной машины. Перед глазами у неё всё поплыло, а в ушах раздался такой странный шум, который случается при сильном головокружении… шум, почти осязаемый, почти живой… Анна со стоном поднялась. Люди смотрели на неё в недоумении. И в этот миг её охватило ужасное раздражение. Боль – резкая и незаслуженная, заставила её, всегда спокойную и благонамеренную, вдруг исполниться неизъяснимой ненависти. Она оглядывалась кругом, как человек, только что очнувшийся от дурного сна. Человеческие лица казались ей отвратительными – чем-то вроде гнилых фруктов, насаженных на толстые палки шей. Она юркнула в машину и вернулась домой, так и не сделав необходимых покупок.

_______________________________________________

А что ещё рассказать... у нас на работе нет интернета, так что из виртуальной реальности я на время пропала. Многие меня уже похоронили. Ещё моей машине сегодня ночью выбили стёкла. Уже вставили новые. И грустно не оттого, что пришлось потратить время и деньги, а оттого, что к _твоей_собственности прикасались чьи-то грязные руки... какого-то наркомана или просто гопника, позавидовавшего обладателю классной тачки. Вот так вот... поленилась поставить на стоянку ночью и оставила возле дома... Но нет худа без добра - заодно поменяла стеклоочистители... и вообще.... погода сегодня замечательная, а завтра к 7 утра на любимую работу...

 Фантазёр - это тот, кто лжёт не ради выгоды, но из любви к искусству. Его ложь люди прощают, ибо она их развлекает, как всё бесполезное и нерациональное. Нет ничего слаще для человека, чем смех, приправленный презрительной жалостью к тому, кто его вызывает. В современном мире фантазии - лишнее, никчёмное и глупое порождение несовершенного человеческого сознания, всё больше стремящегося к строгой расчётливости машины. Фантазии - это атавизм романтических времён, когда мы всерьёз верили, что в лесах водятся единороги, а среди звёзд обитает иная жизнь.
Фантазёров и мечтателей любят на расстоянии, так как вблизи они невыносимы. Какой женщине захочется иметь рядом мечтателя, чьи мысли путешествуют в параллельных мирах независимо от того, чем он занимается - стоит ли за прилавком мак-дональдса или восседает в директорском кресле какой-нибудь крупной фирмы (это заблуждение, будто среди успешных бизнесменов и крупных начальников нет безнадёжных выдумщиков и романтиков). И дело тут не в материальном благосостоянии, которого фантазёры якобы не достигают, - дело в оторванности от реальности, в безразличии к быту и часто - к людям... мечтатель видит вокруг себя совсем не то, что видит удручающе нормальный человек, и эту невинную на первый взгляд ложь, этот обман чувств он транслирует в "реальность", возмущая майю до самой глубины её несуществующей души...

________________________________
________________________________
Свет играет в гранях чёрного бокала,
И со дна таращится Луна.
Пью её - мне мало, мало, мало...
И вовек не выбраться со дна.
________________________________
________________________________

Снова сходила в театр на "ВертепЪ". Спектакль по роману Фёдора Сологуба "Мелкий Бес" - я ставлю это произведение в один ряд с "Братьями Карамазовыми" Достоевского и "Мёртвыми Душами" Гоголя. Рассказы Сологуба, его поэзия, и ещё вот эта странная, страшная книга - сколько смутных, тягостных раздумий они порождают в моей голове, вызывая к жизни что-то неясное, расплывчатое, как будто ненастоящее, но вместе с тем настойчивое, полубезумное, больное... И иногда я ловлю себя на мысли - почему большинство великих, поистине гениальных писателей отдавали весь свой талант рассказам о злых, нечестных, больных и несчастных людях? Отчего так много человекоуничижительного в настоящей Литературе, и отчего я сама с тоскливым, отчаянным упорством пишу о бессилии человека перед Вечностью? И ответ, простой и жестокий, является сам собой: о добрых, сильных, честных и счастливых людях неинтересно ни писать, ни читать. ОНИ СКУЧНЫ.

Уехать туда, где холодно
Чтобы сердце уснуло на Северном Полюсе
В чьём небе отсутствует Свет
Отправиться вдаль за призрачным золотом
Где Жизнь повисла на выцветшем волосе
И где лежит снег...
Выбрать смерть между серпом и молотом
Разбиться об скалы и сгинуть в омуте
И встретить Рассвет

Джозеф М. Кутзее "Мистер Фо" и Мишель Турнье - "Пятница". Два романа "по мотивам" "Робинзона Крузо". Никогда не любила эту книгу - видимо, по той простой причине, что она входила в список произведений, обязательных для прочтения в школе. Школа - она вообще способна привить на всю оставшуюся жизнь стойкое отвращение ко всякого рода наукам и искусствам, в особенности что касается Литературы. Но есть время разбрасывать камни и есть время собирать камни. Тема отчаянного одиночества - одиночества в ОБИТАЕМОМ мире - раскрытая с такой гениальной пронзительностью - может сломать все школьные стереотипы. И ломает.
Иногда я думаю - по какой причине многие писатели с каким-то исступлённым упорством обращаются к этой теме? Нет, не многие... ВСЕ... все писатели так или иначе обращаются к теме одиночества - даже те, которые пишут в "несерьёзных" жанрах (если такие вообще существуют). Одиночество может быть лейтмотивом или фоном, оно может таиться в диалогах, описаниях, быть основой сюжета или приправой к лирическому отступлению, но оно всегда ЕСТЬ, от него не уйти, не скрыться, не убежать, потому что оно - и есть по большому счёту АВТОР, оно - зеркало души АВТОРА гораздо в большей степени, нежели кто-либо из действующих лиц...
И Литература не есть побег от Одиночества, Она - и есть само Одиночество.